¿Serán los días, de finales de una era,
de un mes, de un sortilegio?, que han hecho
arrancar el polvo destellado con lo pies
desolando la propia huella en el despegue
Cuando la vida se nos viene persiguiéndonos
Lo que buscamos toda la vida, la vida
que buscamos viviendo, a punte corrida
se nos va corriendo lo vivido, lo vívido
Surgen las ganas de correr, de salir corriendo
De dejarse vivir, y vivir dejándose, dándose
permiso, para tratar de vivir, sin parar, pero
también sin correr con el apuro de que la vida
Nos alcance y nos mate del miedo...
Que nos vea por encima del hombro
Que nos burle al derrotarnos
Que nos sacuda la cabeza
Ninguneándonos...
Así verificaremos
Que no corrimos
Con la mejor suerte
Y de tanto correr
O deambular de amores
Y pasiones
Se nos desgastaron
Los látidos, las horas, los días
Y sobre todos ellos
La vida misma.
lunes
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario